Benedetti

...y yo que normalmente soy la vida 

me quedaré abrazada a tus huesitos 

incapaz de ser alma sin tus vísceras

Ma petite fleur:

Te escribo con la holgura que da saberse triste. Tengo tu rastro de filosa nostalgia, un tacto que deja en mis manos, caracolillo marino, un fuerte olor a canela y a hogar con la lumbre encendida. Mirá cuan extraño es despedirse de un regreso, más extraño que me crezca en las rodillas como un crisantemo nocturno. Le diré a tu adiós que me lastima los empeines y los tobillos. Me duele tu adiós al caminar por más crema que me de haciendo enormes círculos, por más agua en el cubo y más café. Sé que este partir de grandes zapatos y pequeñas zancadas, este goodbye, este nos vemos en un ratico tiene  piernecillas de alambre, un incómodo sabor a regaliz y un tacto de pelusa en la frente. Me alivia.

Menos mal que cuando vengas yo ya no estaré en los mapas, no quedaré mal con los paseadores de perros que liberan a sus criaturas cuando cae la noche, como si el silencio de la ausencia de farolas iluminara la libertad perruna. No quedaré mal con los coches que a un tiempo omiten los semáforos para hacernos notar que es verano. Observá como se atrinchera con un libre albedrío embriagador la bruma estival en el alféizar de tu insomne madrugada, cómo nos trae a partes iguales albahaca y dos cucharadas de azúcar. Vos venís para quedaros, lo sé, vos venís de la estación donde paran todos los meses, mi dulce souvenir onírico, mi gajito de mandarina.

Qué mal te sabe sin embargo que desordene los espacios y vuelque la sal y beba a tragos cortos. Qué mal te sabe que hable tan despacio. Entonces amotinás las verdades a medias y dejás en el labio una retahíla de surcos ortodoncia cárnica, sonrosado rocío de saliva e incisivos. Te marchás, pequeña mentirosa, para volver tras tus pasos, vecina de baldosín que me abrazas enfadada. Cómo detestas que no recuerde que ya no tengo siete años, ni que jugar con la comida es hacer el bobo. No soportarás jamás que te corrija los acentos. Pero sonreís al rato aunque supongo que pensás que no te miro. No puedo mirarte sin reírme, me rio porque un beso es más opaco y podría caerte como una gota helada en la nuca, como un muerdo en la pantorrilla.
Me rio para no salirme de mí y en vez de la sal volcarme en ti como un castillo de naipes sobre una mesa. Me rio por no pronunciar nuevos abecedarios en diminutivo y que el tiempo pase y diga ven y me traigas en una bolsita pequeñas mariposas y medias verdades de holgada tristeza.

Salinas

Ahora te quiero,

como el mar quiere a su agua:

desde fuera, por arriba,

haciéndose sin parar

con ella tormentas, fugas,

albergues, descansos, calmas.

¡Qué frenesíes, quererte!

¡Qué entusiasmo de olas altas,

y qué desmayos de espuma

van y vienen! Un tropel

de formas, hechas, deshechas,

galopan desmelenadas.

Pero detrás de sus flancos

está soñándose un sueño

de otra forma más profunda

de querer, que está allá abajo:

de no ser ya movimiento,

de acabar este vaivén,

este ir y venir, de cielos

a abismos, de hallar por fin

la inmóvil flor sin otoño

de un quererse quieto, quieto.

Más allá de ola y espuma

el querer busca su fondo.

Esta hondura donde el mar

hizo la paz con su agua

y están queriéndose ya

sin signo, sin movimiento.

Amor

tan sepultado en su ser,

tan entregado, tan quieto,

que nuestro querer en vida

se sintiese

seguro de no acabar

cuando terminan los besos,

las miradas, las señales.

Tan cierto de no morir,

como está

el gran amor de los muertos.

Barcelona es poderosa

Barcelona tiene el poder.

M.M i Pol

...Mira'm els ulls i oblida el cos feixuc, 

la cambra closa, els grans silencis; 

de tot això só ric, i de més coses, 

però no em tempta la fredor del vidre 

i sobrevisc, aigües damunt del somni, 

tenaç com sempre. 

Mira'm els ulls.
Hi pots llegir el retorn

Conmigo irá mientras proyecte sombras mi cuerpo.

Rilke

...Aunque mi ángel no tiene ya deber,
por mi día más fuerte desplazado,
baja a veces su rostro con nostalgia,
como si no quisiera ya su cielo.

Tengo la fiebre del alunao'

Lorca

...Pero los ramos son alegres,
Los ramos son como nosotros.
No piensan en la lluvia y se han dormido,
Como si fueran árboles, de pronto.



Sentados con el agua en las rodillas
Dos valles esperaban al otoño.

Tiene esta carne una ausencia de rincones

Una falta absoluta de surcos en los que caer

a sabiendas que aguarda el mullido amor

con su respiración tranquila en el pecho.

Me mastica duramente este encuentro

que rechazo y viene a mí.

Este mármol sin filigrana,

 cuerpo extraño y duro

que se hace mío y el placer

nos vomita en un mismo movimiento.

Si supieras cómo añoro

la suavidad perdida, el olor a vainilla

Una caricia en el pelo.

Despierto, sin embargo,

en este árido terreno de sábanas bajeras

que escriben el anonimato en cursiva

En esta cueva sórdida de paredes blancas

de trinchera agujereada por chinchetas

que clavan una vida en la que no quiero inmiscuirme

no es la tuya, ni la mía, es la de él.  

Enfermizo final de saliva

Una boca que me encuentra

en este encuentro que rechazo y viene a mí.

Por seguirte voy sin dirección.

você em sua voz. 

"Pequeñas mentiras sin importancia"
Abriendo ojos, cerrando puertas.

"...aquellos que perseveran con valentía; aquellos que yerran, que dan un traspié tras otro, ya que no hay ninguna victoria sin tropiezo, esfuerzo sin error ni defecto. Aquellos que realmente se empeñan en lograr su cometido; quienes conocen el entusiasmo, la devoción; aquellos que se entregan a una noble causa; quienes en el mejor de los casos encuentran al final el triunfo inherente al logro grandioso; y que en el peor de los casos, si fracasan, al menos caerán con la frente bien en alto, de manera que su lugar jamás estará entre aquellas almas que, frías y tímidas, no conocen ni victoria ni fracaso"

Concha García

Podríamos incluso contemplar sin fastidio
ese amontonamiento de lo que ahora está bien.
Volver al deleite, anticiparse una vez más
a una especie de pérdida bajo las hojas
de papeles, en la cocina, los diarios,
la publicidad en el buzón, las hojas del campo,
y qué solos estamos cuando todo está bien,
qué pereza subir la escalera, qué rencor
de peldaños.

Dulce fe en las pequeñas cosas.

Un éxodo de oscuras golondrinas.

Que no peito dos desafinados

Também bate um coração?

Una tenaz coincidencia ha aparcado las macetas de la terraza en mi ventana. La señora de la casa ha decidido que sea yo quien las cuide mientras la vida en la planta baja acontece con una suerte de gran bola de cristal que alguien voltea, espero que no seas tú, agitadora de mundos oníricos donde la purpurina puede ser la nieve en los tejados diminutos. Mira bien que los figurantes tenemos pegados al suelo los zapatos y se nos llena la cabeza y las ideas de ese polvo asmático que escupen con indiferencia las paredes antes de que un pincel las cubra y las atrape por siempre con su líquido arrumaco.

Sin moverme de este rincón, ahora ocupado por mi selvática compañía, contemplo el jazmín andaluz. Lo veo trepar por las luces naranjas, como una enredadera de olvidos o una calle de Sevilla, pero en mi delirio no sé distinguir si esa oscura franja del horizonte que se despliega ante mis ojos es un monte rocoso, una tristeza del cielo o un puerto donde vibran las astas de cuarenta barcos.

El galán de noche me conmueve justo cuando agacha la cabeza  en una respetuosa curva, reverencia verdosa a la ciudad que permanece ajena a tantos honores. Me pregunto que punto de color eres de entre toda esa muchedumbre que persevera en la nocturnidad cosmopolita de Barcelona. Ojalá tuvieras un minuto, entre sorbo y sorbo, entre palabra y palabra, entre carcajada y humo y caricia y desvarío, uno solo para reverenciar conmigo la delgada fragilidad con la que junta  sus dedos arbóreos, un minuto para presenciar la suma minuciosidad con la que susurra un haiku de aire al oído de las barandillas.

 Al pequeño rosal, en cambio, me angustia verlo menos grave. Acostumbrada a esa solemnidad rojiza con la que viste normalmente las habitaciones de los hoteles, las casas en los aniversarios, las manos ceniza de los pakistaníes, el empeine o los dientes de una bailarina. Parece que alguno de sus brotes expira en un suave último aliento…si estuviera aquí Edit Piaf despertarían de nuevo centenares de miles de pétalos y no haría falta este desvelo, este vagabundeo noctámbulo que concentra en sus contornos vegetales mi energía.  Con la media luna de testigo y la nostalgia propia de las dos y veinte de un martes, asumo la temprana muerte de la flor. 

No quiero que lleves de mí
nada que no te marque.
El tiempo dirá si al final
nos valió lo dolido.

Je m'offre de fixer vos ailes

Amor a navell sonimac sol sodot
todos los destinos me llevan a ti.

je veux crever la main sur le coeur papalapapapala

http://vacasmochileras.blogspot.com.es/

Viajar es encontrar mi identidad por contraste.

raíces

matices

cicatrices

L.Cernuda.

...Como un golpe de viento

que deshace la sombra,

caí en lo negro,

en el mundo insaciable.

He sido.

DONDE TÚ ESTÁS YO TENGO EL NORTE

como si esta temporada de no verme

te hubiera sorprendido a vos también

And you're not lost, you're just misdirected
And we're not going, oh nowhere.

Yo no digo que después no habrá un después
Solo que a pesar de todo
seguramente el hoy es un ayer que se ha alargado.
Haremos un palimpsesto de piel
con las caricias ajenas que escribirán
con los dedos más de lo mismo
sobre cuerpos amontonados
en tu cama o la mía
en la orilla de alguna playa
tras varios preliminares
de acordes, estrellas, ficciones. 
Las bocas escupirán humo
lamerán cuellos
vibrarán pronunciado palabras
y la memoria de tu lengua
sabrá que dice amor donde me dijo amor
se fue y sigue vivo
sin embargo, lo juro, creerán ser 
el centro, 
el inicio,
 el origen,
 la lava,
 el hilo
Por que no, también yo lo creeré
y renaceré de no sé donde.
Veremos arder las huellas de mi mano sobre tu vientre
de la tuya sobre mi ombligo
y no habrá más timbres 
que hacer sonar bajo el manto de la noche
para cuando lo sepas
ya habré enterrado las cenizas
para que nadie, ni siquiera tú
 las encuentre.

Javier Ruibal

Qué rica la sombra que hay a tu lao' 

al revuelo de tu falda, 
qué fresquito es el verano, 
dame tu boca de limonada 
y cura mis labios que están salados...