- Il y a que trois choses que tu ne m’as pas demandé de faire, que je regrette et j’aurais été cap...
- Genre ?
- Manger des fourmis, insulter les chômeurs qui sortent de l’ANPE... t’aimer comme un fou.

Clara Salinas

No he conocido nunca el color de los ojos. 

He amado con seres ciegos cuya luz no existía.

Desde el primer momento y en tu sueño es el mar quien me mira:

el iris de tu mar. 

Ojos para la queja de los miembros fundidos, 

saben a tempestad, a algas arrojadas

por las olas, a mar de fondo. 

Así es mi amor, como el naufragio. 

**********

Gracias mi reina

El lugar al que una vez
 te atreviste a llamar hogar
en mí te sobrevive.

J.R.Jiménez.

Para quererte, al destino 

le he puesto mi corazón.

1+1,5+6= el enunciado de casi un año de silencio. 

Ullán

Hallar palabras para recordarte

 fuera admitir que yo pueda olvidarte

la breve lluvia, la constante lluvia, la tozuda lluvia, la lluvia primeriza, la que hace charquitos, la de las manos mojadas. La lluvia de hiato, la de los sonidos, la de las pompas acuosas en un palmo. La lluvia que pica al cristal nerviosa, la lluvia recogida de las nubes, la indolora lluvia, la penosa lluvia, la lluvia. La lluvia violenta sobre la inocente hoja, sobre la tela roja que no quiere lluvia. La lluvia de motitas invisibles, la lluvia cariacontecida, la de mirada de crisálida, de gusano líquido, de mariposa de aire condensado.
La lluvia de domingo, la curiosa lluvia que hace preguntas. No consientes que la lluvia te interrogue.
Entonces privatizas la lluvia y llorándome, va y llueves la breve lluvia,  la constante lluvia, la tozuda lluvia, la lluvia primeriza, la que hace charquitos, la de las manos mojadas. La lluvia de hiato, la de los sonidos, la de las pompas acuosas en un palmo. La lluvia que pica al cristal nerviosa, la lluvia recogida de las nubes, la indolora lluvia, la penosa lluvia, la lluvia. La lluvia violenta sobre la inocente hoja, sobre la tela roja que no quiere lluvia. La lluvia de motitas invisibles, la lluvia cariacontecida, la de mirada de crisálida, de gusano líquido, de mariposa de aire condensado.
La lluvia de domingo, la curiosa lluvia que hace preguntas. No consientes que la lluvia te interrogue.
Entonces privatizas la lluvia y llorándome, va y llueves la breve lluvia, la constante lluvia, la tozuda lluvia, la lluvia primeriza, la que hace charquitos, la de las manos mojadas. La lluvia de hiato, la de los sonidos, la de las pompas acuosas en un palmo. La lluvia que pica al cristal nerviosa, la lluvia recogida de las nubes, la indolora lluvia, la penosa lluvia, la lluvia. La lluvia violenta sobre la inocente hoja, sobre la tela roja que no quiere lluvia. La lluvia de motitas invisibles, la lluvia cariacontecida, la de mirada de crisálida, de gusano líquido, de mariposa de aire condensado.
La lluvia de domingo, la curiosa lluvia que hace preguntas. No consientes que la lluvia te interrogue.
Entonces privatizas la lluvia y llorándome, va y llueves.

Més i sempre,

sabent-te esclau de la tendresa...

A.Font

Ses coses no són fàcils per ningú 

dins aquest iglú 

tan descongelat,

tanta longitud, 

tan ple de finals,

tan privat de tu.

Julio C.

Andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos. Oh Maga, en cada mujer parecida a vos se agolpaba como un silencio ensordecedor, una pausa filosa y cristalina que acababa por derrumbarse tristemente, como un paraguas mojado que se cierra.

Tu libertad te guarda para mí.

Me destiñen tus palabras. Piel que creía azul, a veces gris con algún despunte de naranja justo cuando amanecías conmigo pero no, es piel al fin y al cabo. Piel desde siempre, por más espirales y más sal. Piel que me habita pero que te pertenece aunque el dolor sea más agudo que mil nostalgias (lo sabías cuando empezaste a escribir).

Releo tus palabras como si algún sintagma pudiera contener la eternidad que me significas. O como mínimo, una respuesta a las preguntas que con tozudez (ya me conoces) lanzo a la noche para que ésta las escupa en forma de silencio aun más grave que el que ahora nos separa. Te dejé marchar, sin embargo jamás te fuiste. Sigues aquí, en todo. En una niña del patio que se agarra a mi cuello para no caerse, en mis pasos ligeros cuando corro sobre la cinta del gimnasio, en el perfume del jazmín que alcanza su cenit a las once y media de la noche, en las palabras de Chantal acariciando la yema de mis dedos todavía, en las sombras de los árboles con sus huequecitos de luz donde te sientas a mirarme. Así que no me sorprende que notes mi presencia en tu espalda. No hay un solo día en el que no te sienta vivir aunque no te viva. Aunque esta soledad sea para mí un osario inmenso, una cárcel de cristaleras grandes por las que se cuela la tarde púrpura y el terco recuerdo, descarado políglota que te pronuncia bajo un mar que tiene tus mismos ojos.

Mi memoria guarda tu luz en esta pausa.

Asimilo tus decisiones con la valentía que viste en mí hace ya varios años y que oculté durante un largo tiempo bajo una oscura polvareda de culpas, mentiras y reproches. Perdóname, todo este sin ti ha cerrado tus puertas sin embargo ha abierto mis ventanas.

No te odio, no te culpo. Perdoné tus cobardías ( y mis inmadureces, y mi veteranía) antes de que supieras que era el miedo. Sigue sintiendo, sonriendo, soñando, doliendo, amando y todos los gerundios que te quepan en la boca. Yo voy a estarte queriendo, ésta es mi única promesa, mi único gerundio.

Estaré al otro lado, en todas las cosas.

J.Vinyolí

Si vols, quan ja no puguis
suportar més la solitud,
agafa el taxi
que està immòbil també fora del temps.

Sé que hay

una cruel verdad que te interroga

un deseo minúsculo

erguido sobre todas las mentiras

que sin quererlo

has querido creerte.

recuesta la cabeza

y duerme

que es tarde

el trabajo

y la revolución destrozan

y doblar sábanas

y teclear letras después de dos sorbos

y que pasen tres horas después de las diez.

Deja que el cansancio te muestre

el murmullo onírico

que nadie oye 

( aunque guardaré el secreto)

el mundo que escondes 

cuando nadie te mira

y esa mentira

no anega la verdad última

Donde no te salvas

y al fin eres.

L.Cernuda

	Tu leve ausencia, eco sin nota, tiempo sin historia,
	Pasando igual que un ala.

A Chantal Maillard.

Se apaga la voz. Se enciende el foco azul. Es capaz de perturbar el apacible silencio de una pared blanca. Alguien apoya su blanca espalda en la blanca pared. Alguien quiere escuchar la voz que se apaga cuando se enciende el foco azul.  Ese alguien soy yo. Quizás sea una señora con arrugas en las rodillas.

Antes de que se apague la voz. La voz de ti, tu viva voz que va muriendo. Dice no sé, cosas sobre la memoria, el olvido. Marchitas tras un empacho de pastillas. Entonces ¿Qué queda de ti? ¿qué queda de ti? Tras tragar saliva, tras repetir una frase antes equivocada como una mancha que tu lengua recorta. Se recortan también las opacidades en el aire.

¿Qué te queda a ti?

Tras acomodarte el cojín a la altura de los riñones ( 3 veces desde que llegué, tres veces). Tras fingir ( malfingir) que no hay un vacío después del dolor.

- no es que no haya dolor

no es que no haya vacío

Es que no hay después.

Se apaga la voz.

Se enciende el foco azul.

Tu sei...

Chantal Maillard

...De nuevo cae la tarde, 

mengua la luz. 

Los colores del otoño vienen del oeste, 

decía aquel poeta chino. 

El mundo está en mí. 

No me apartaré. 

Acojo todos los colores, el 

estío dentro de mi otoño, 

porque sé que no 

hay fin, que no habrá término. 

Todo comienza y termina en mí. 

Yo soy el infinito proyecto de mí misma

por encima de mí

me sobrevuelo. 

in love.

Vuelvo al principio último

a mi no-vida viscosa

de paredes de músculo

donde el dolor

no es más que un olvido reincidente.

Vuelvo atrás,

al calmo mar de un cuerpo

que mece mi desnudez púrpura

sin más amor que esta conexión íntima

que entre tu boca y mi ombligo

nos obligó a la luz.

No dejes que me expulsen, madre

de nuevo de este Paraíso.

guspires d'art,
d'amor,
de guerra,
de silenci,
de tristor,
d'enyorança,
de futur.

i vas tornar a tancar la porta.

te baila

un equinoccio menudo 

en la punta de la nariz.

Chantal Maillard

...escribir

como quien deja la luz encendida

y duerme de pie sobre sí mismo

para saldar las cuentas con el miedo

Domingo 13 de mayo de 2012,

22.00h en La Poderosa

 Actividad de Barcelona Poesia 2012

Chagall

E.Costello: She.

(...)

She
Who always seems so happy in a crowd
Whose eyes can be so private and so proud
No one's allowed to see them when they cry
She
May be the love that cannot hope to last
May come to me from shadows of the past
That I'll remember till the day I die

She
May be the reason I survive
The why and wherefore I'm alive
The one I'll care for through the rough in ready years
Me
I'll take her laughter and her tears
And make them all my souvenirs
For where she goes I've got to be
The meaning of my life is

She

Paula Bonet.

Fingir por Lidia González Zoilo

(...)Vale, de hecho voy a ir más lejos y voy a cerrar los ojos y voy a imaginar que jamás has existido.
Eso quiere decir que nunca salimos de aquí de la mano,
que nunca me besaste tras decirme que te había encantado mi espectáculo, ni por supuesto me abrazaste, acariciaste o dijiste que yo era lo mejor que te había pasado en la vida.
Que no me llevaste a tu casa, ni te viniste a vivir a la mía.
Que nunca aprendimos a dormir juntos, a cocinar a medias y a repartir las tareas de la casa.
Que jamás me hiciste reír, llorar, dudar, volar y temer todo al mismo tiempo.
Que no dejé de verte, que no me distraje con mi trabajo, que jamás te di de lado y nunca, nunca te cansaste de esperar.
Que no nos distanciamos poco a poco, que no nos perdimos el uno al otro y nunca, nunca te fallé.
Que no me prohibiste que te llamase, que no desapareciste para siempre, que no me volví loca de pena, ni por supuesto lloré.
Que no me agarré a mi locura porque fue lo único que me dejaste tuyo.
Que nunca te escribí una carta, te dediqué un espectáculo o me sentí el ser más infeliz.

( gracias Lidia)

" Será el instante en que el sordo murmullo de lo posible calle y se deje oír la clara voz de lo imposible" ( L.M. Panero)

  

 retrocede  tu sombra blanca

por el sendero 

donde asoman ya

las figuraciones 
en las que el mar

no es el mar 

sino un harapo triste

de ondas líquidas interminables. 

retrocede tu cuerpo azul

figurativo  hasta la náusea

hacia no sé qué realidad

donde parece que es normal
que seas diáspora
de tu propio reino
o que arrastres de los cabellos 

tu  anterior mimo
tu frágil ternura

Como si fuera abstracción

todo lo palpable

que te hacía Sueño.

esperando que el cielo
forme tu barro

M. Martí i Pol

Si ve l'instant que veus que defalleixo
--sóc feble al capdavall, ho saps com jo--
no em deixis desistir.

( gràcies pel llibre, és un tresor).

 

 

 

 

 

D'ençà que vas marxar
la vida em col·lecciona seqüències menudes
en les que et retrobo,
tot i la ràbia,
com un anquilosat procés poètic de remembrança.
Llavors amb tu al pensament
arriba la nit
i em pregunto si la lluna vol ferir-la
amb aquest solc de llum
d'inesgotable nostàlgia.
La llum,patrimoni teu, ara ferida
abans Demiurg dels meus somnis d'ulls oberts
on obries la porta als convidats
amb un davantal de floretes
i les teves mans blanques
que oloraven encara a mantega
m'oferien més pa de pipes
o més cervesa
i jo a tu
tant a cau d'orella com en sabia
t'oferia ajuda per desparar la taula
i un trajecte a l'infinit

només d'anada.

Me gusta como eres ( Bélgica 2o12)

gracias.

Elle a bâti des ponts
Entre nous et le ciel
Et nous les traversons
À chaque fois qu'elle

un día alguien verá lo bueno que hay en mí
y creará un manifiesto.
qué irreductibles seremos entonces
qué poca materia desprenderemos
volátiles como la luna en un puño
¡ay cuánto azar, cuánto azahar!
Futuro tú y yo a la luz de un naranjo...

Huidobro

...Y si queriendo alzarte nada has alcanzado  
 Déjate caer sin parar tu caída sin miedo al fondo de la sombra
 Sin miedo al enigma de ti mismo  
 Acaso encuentres una luz sin noche  
 Perdida en las grietas de los precipicios...  

No esperaba que te fueras así
sin portazos ni palabras.
Supongo que es una victoria
esto de estar ahora
lejos del ruido
lejos de las cuerdas que tendimos
 entre dos fachadas estrechas
entre dos mitades de un mundo brillante
sobre las que caminamos con los pies de egipcio.
Nos han visto tropezar tropecientas veces
y supongo que hay un silencio
más azul que mis palabras
así que bon voyage
compañerita de ojos grises
recuerda escribirme cuando
yo este bien al norte de tu tristeza.

Cortázar, our Julio

....Máxime sabiendo
que pienso en ti obstinadamente, como una ciega máquina,
como la cifra que repite interminablemente el gongo de la fiebre
el loco que cobija su paloma en la mano, acariciándola hora a hora
hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura.
Creo que sospecharás esto que ocurre...