(catrin welz stein)

Embriagada por los aforismos ferlosianos,

emerjo a una superficie más azul.

Lejos ya de aquella cueva oscura

donde me dejaba proyectar como una sombra china

sobre una tela impermeable.

Aproximándome ya a un punto

en el que dejo a su suerte

al menos durante lo que dure el poema

ese amorío enfermizo, 

fruto perenne solamente en mis ramas.

Vamos a hablar,

Rafael, Walt, Mario

de esa red de peces ocre

que curva las cortezas,

que tiñe de matices la noche.

De esas hojas como manos

que acarician el pelo de algún dios indivisible

de esas motas de clorofila extinta

que al fin y al cabo 

llena de ayeres otoñales

la frágil memoria del invierno.

Y quedémonos aquí

Rafael, Walt, Mario

en el centro de ese dátil de luz

redondez lanzada al fondo de un estanque sin estrellas

restemos en el núcleo mismo de esa boya plateada 

que inmóvil socorre 
la lenta desolación de ese mar
todavía más inmenso

que alguien sin querer 

se atrevió a llamar cielo.

La invención de Hugo.

Como mínimo este frío polar

 mide de punta a punta un invierno.

Larguirucho que amarillea las uñas y la ropa

que nos hace creer esta unánime falacia

de que somos, solos,

mucho más que dos mitades.

 Dime, ahora yo,

con qué cara pido que se restaure

 aquella pequeña lumbre

que entrelazaba dedos

 cuando la flor era el lirio,

 y el poema un delirio de pétalos muy juntos.

Ahora quién va a negociar

El desequilibrio de las horas

O esa tierna insolencia

que pretendía el equilibrio de las hojas

al filo de la noche de un árbol.

Con que cara pido yo

Que la soledad no nos engañe

Si ahora le da el meñique a otra soledad

Y entonces tuercen juntas la calle

Hablan, qué sé yo, de heroicidades

Sin atreverse a jugar al cíclope

por si adivinan que en realidad

no hay nadie que las acompañe 

se sienten estafadas

y no nos dejan más estar así de solos
y tenemos que hacer ver que no es tan tarde.

Meira Delmar

(Klimt)


...Y no quise decirte: «Vuelve,
perdóname esta vez,
se me hizo tarde,
fue un pequeño descuido
de la vida, una leve
distracción del destino».

Julio.

...Que mires más allá de mí, 
que me ames con violenta prescindencia 
del mañana, que el grito 
de tu entrega se estrelle 
en la cara de un jefe de oficina, 

y que el placer que juntos inventamos 
sea otro signo de la libertad..

good bye fall.

Y a poemazo limpio

Restarle a mi vida

tu ausencia.

A. Pizarnik.

ahora
           en esta hora inocente
yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada.

Elina Brotherus.

aun ando como quien cuenta octosílabos

el pulgar toca al índice

y ya van varios dedos, varios días,

despertares

recovecos del otoño.

En la absurda negación de tu existencia

el monótono sonido de tu vida

decora con su fondo de madera,

adorable y tan lleno de astillas

el teatro de la mía.

Algún día dejaré de prometerme tu olvido

y volveré a ese dulce innatismo

en el que todo tenía un nombre propio

y no esta pluralidad de comunes

contigo como pie de página.

( foto de Zivko Risteski)



No nos damos cuenta de la importancia del Noviembre hasta que llega realmente el frío. Entonces encienden las luces que se extienden como un acordeón ficticio de cornisa en cornisa. Entonces nos apagan la ternura y ya es otro invierno y nos damos de bruces con ese gris marengo de las calles, con ese arrastrar los pies de los transeúntes casi humanos.

Supongo que no está tan mal que aquí y allá haya alguien que juegue a fumarse el gélido aire o que en una caricia un poeta fracasado mecanografíe letras de calor en el cristal de un coche. Supongo que es encantador el lento mecanismo de frotarse las manos como lo haría una mosca en un brazo, ceremonia macabra de regocijo. 

Pero yo es que le debo tanto a todos los noviembres de mi vida. Y eso que casi nunca estás, que casi nunca puedes ver en mí mi puro yo. Ahora que estoy de puntillas y puedo ver el desfile, y ya no siento que no me lo merezca. Estoy siendo libre, que presente más perfecto. Aunque siempre sea un poco de ti, aunque mi libertad sea un cautiverio reversible. 

Ivonne Bordelois.

Sabes, amor,
el corazón
el corazón a veces está triste.
El corazón no sabe
adónde está su casa.
Hubo tanta traición y sin por qué
tanto olvido y sin cómo
hubo tantos
que nos dijeron sí y después no
hubo tanto
que no se supo ni sabrá
tanta carta
no contestada, tanta puerta
que se cerró sin causa
tanta partida sin adiós
tanto adiós sin palabras
tantas palabras
que no llegaron
nunca a decir
lo que quiso decirse.
Sabés, amor,
es tan difícil
juntar los pedazos
dibujarse una cara
de persona posible.
Hubo tanto desgarro,
el desencuentro
fue
tan fiero.
Y hubo fiestas también
-yo no lo niego-
pero después y antes de las fiestas
qué hacer con el rechazo.
con el hachazo bruto del rechazo.
Yo no comprendo, amor.
No sé que vine
a hacer a este mundo
en donde
el corazón está tan triste a veces
como un chico
llorando al fondo de una casa oscura
y es de noche
y nadie viene.
Sabés, amor,
no hay caso.
yo
no comprendo.

(fotografía de Alin Ciortea)

hago un testamento vitalicio

con la esperanza de que  heredes

mis gestos torpes

mis coquetas sibilantes

 y alguno de mis objetos.

Para cuando reúna el valor

de hacer pactos con la muerte

quizás habrá caducado

nuestro intermitente armisticio

y deba entonces pactar contigo

un olvido reticente

que nos duela en ambos brazos izquierdos.

computemos pues estos zapatos

aunque ya no soporte que hagan ruido solo

cuando se besan con el suelo de la biblioteca.

El jersey donde hago con la taza

una pequeña trinchera de manos

y esta batalla de papel

en la que mis poemas

pueden siempre un poco menos.

mi motocicleta que te dio la libertad

para que la escupieras como cáscara de pipa

y la cámara fotográfica

que llevó tu mirada

al hueco ulular de la remembranza.

…estos dedos rojos,

te los daría pero no sé mejor que no

pues son ya más del frío que  de mí

y no quisiera acabarte la paciencia con caricias.

Carta de Julio C. a A.Pizarnik.

"Hemos compartido hospitales, aunque por motivos diferentes; la mía es harto banal, un accidente de auto que estuvo a punto de. Pero vos, vos, ¿te das realmente cuenta de todo lo que me escribís? Sí, desde luego te das cuenta, y sin embargo no te acepto así, no te quiero así, yo te quiero viva, burra, y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje mismo del cariño y la confianza –y todo eso, carajo, está del lado de la vida y no de la muerte.

Quiero otra carta tuya, pronto, una carta tuya. Eso otro es también vos, lo sé, pero no es todo y además no es lo mejor de vos. Salir por esa puerta es falso en tu caso, lo siento como si se tratara de mí mismo.

El poder poético es tuyo, lo sabés, lo sabemos todos los que te leemos; y ya no vivimos los tiempos en que ese poder era el antagonista frente a la vida, y ésta el verdugo del poeta. Los verdugos, hoy, matan otra cosa que poetas, ya no queda ni siquiera ese privilegio imperial, queridísima.

Yo te reclamo, no humildad, no obsecuencia, sino enlace con esto que nos envuelve a todos, llámale la luz o César Vallejo o el cine japonés: un pulso sobre la tierra, alegre o triste, pero no un silencio de renuncia voluntaria. Sólo te acepto viva, sólo te quiero Alejandra.

Escribíme, coño, y perdoná el tono, pero con qué ganas te bajaría el slip (¿rosa o verde?) para darte una paliza de esas que dicen te quiero a cada chicotazo.”

( Alejandra aprovechó un permiso del psiquiátrico, y se suicidó con una sobredosis de Seconal).

Julio.

No me des tregua, no me perdones nunca. 

Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que 

vuelves. 

¡No me dejes dormir, no me des paz! 

Entonces ganaré mi reino, 

naceré lentamente. 

No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni 

guante; 

tállame como un sílex, desespérame. 

Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo.

 Dálos. 

Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas. 

Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces. 

No me importa ignorarte en pleno día, 

saber que juegas cara al sol y al hombre. 

Compártelo. 

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo, 

lo que nadie te pide: las espinas 

hasta el hueso. Arráncame esta cara infame, 

oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.