Como mínimo este frío polar

 mide de punta a punta un invierno.

Larguirucho que amarillea las uñas y la ropa

que nos hace creer esta unánime falacia

de que somos, solos,

mucho más que dos mitades.

 Dime, ahora yo,

con qué cara pido que se restaure

 aquella pequeña lumbre

que entrelazaba dedos

 cuando la flor era el lirio,

 y el poema un delirio de pétalos muy juntos.

Ahora quién va a negociar

El desequilibrio de las horas

O esa tierna insolencia

que pretendía el equilibrio de las hojas

al filo de la noche de un árbol.

Con que cara pido yo

Que la soledad no nos engañe

Si ahora le da el meñique a otra soledad

Y entonces tuercen juntas la calle

Hablan, qué sé yo, de heroicidades

Sin atreverse a jugar al cíclope

por si adivinan que en realidad

no hay nadie que las acompañe 

se sienten estafadas

y no nos dejan más estar así de solos
y tenemos que hacer ver que no es tan tarde.