Desgranabas el tamarindo con dos dedos

los mismos con los que pellizcabas la sal

o simulabas el sonido de una lluvia finísima.

Podría hablar durante horas de aquel olor compartido

a tabaco de poeta y  tarde de viernes

 sobre un alféizar de abedul

luego retomaría la temática de tus dedos alargados

llenos de surcos  

sobre los que plantar todo un futuro de caricia

sin acudir siquiera una vez a la palabra deseo.

Ahora recojo, esta vez con mis dedos

La memoria de aquellos detalles ínfimos

que amontono como haciendo una cresta

De finos capilares del pasado.

No quiero abrir la menuda puerta

Que separa tu jaula de mi presente

En este espacio de confort concentro todos los detalles

Que hablan de tues poéticos

Y de ti sencillamente

Sin más lirismo que el de saber que vives.

Seguramente me falte empatía

Y me sobre pavor ante la potencial victoria

De las miradas de otros o la del propio olvido.

Sin embargo sé que quedarían preciosos

Todos tus detalles

Decorando una callejuela del centro

como una gárgola hermosa

o un globo de helio

enredado en los cabellos de una catedral.